Gädiriah

La parada de los monstruos...

noreply@blogger.com (Kry) — Mon, 21 Apr 2008 22:40:00 +0000

...con sombrero

Pues sip, este blog murió hace un tiempo, no porque no tuviera ganas de escribir, sino porque no creo que la persona que escribiese ahora fuera la misma que lo empezó hace dos años. Así que, como me da penica cerrarlo, y porque sé que algún día me gustará volver a leer las pamplinas de estos años, abro uno más glamouroso. Un blog con sombrero.
Si pinchais en la imagen os debería llevar directos allí, pero como mi conocimiento informático no es nulo, sino negativo, no me fío:
http://monstruosconsombrero.blogspot.com
Llevo ya unos cuantos meses intentando diseñar la plantilla que estará terminada en breve. por ahora la de blogger, que es bien bonica también.
Así pues, como aquel disco de los Ramones
ADIÓS AMIGOS!

The End

noreply@blogger.com (Kry) — Wed, 23 Jan 2008 22:11:00 +0000

Este es un final que me duele. No tendría sentido, porque lógicamente no lo conocí en persona, pero duele.
Ya no es sólo el hecho de que 28 años no es una edad para dejar esta vida, sino que para mí, que aprecio la profesión de actor como pocas otras, considero que aquellos que se dediquen a lo propio deben tener muchas cualidades de las que no está dotado cualquiera. Aquello tan relativo de ''saber actuar'' es como no decir nada.
Pero si una persona es capaz de atraerte, engañarte y dejar que pienses que todo lo que pasa en la ficción, por muy imposible que sea, es la verdad más absoluta que existe, eso es un actor.
Y no olvidemos que actor y locura son dos términos que se necesitan. Los locos son los que suplantan personalidades, los que hablan con palabras que no son suyas. Los que te hacen creer que a lo mejor ellos están en lo cierto y que eres tú el que vive una mentira.
Supongo que no deja de ser poético que su última interpretación fuera la del Joker.
Descanse en paz, Heath, gran loco.

A Dios pongo por testigo de que jamás seré geógrafa

noreply@blogger.com (Kry) — Tue, 22 Jan 2008 16:54:00 +0000

Jamás!!! JAMÁS!!!
Porque aquí estoy yo, medio febril, delante de un tochazo que aprenderme sobre lo poco que le gusta a la gente tener niños, sobre las probabilidades de la causa y la fecha de mi futura muerte, y sobre los emigrantes e inmigrantes, que qué culpa tendrán los pobres de que yo esté ahora mismo acordándome de toda su familia.

Y en el salón mi hermano viendo Death Proof, el maldito, tentándome.

Tú que dices, Margarito?
...
...
...
grrrr...
...

Veis? Lo que yo os decía.

La historia de un retorno

noreply@blogger.com (Kry) — Sun, 13 Jan 2008 22:20:00 +0000

Si tuviéramos que contar cuántas historias sobre personas que en su día abandonaron su casa y marcharon hacia un futuro incierto no terminaríamos nunca. De hecho, cuántos huyen de su lugar de orígen, que no les ofrece lo que ellos buscan, detrás de promesas, sueños, planes que quizás no se cumplan jamás, emigrantes en tiempos de guerra o de paz, que dejan su pueblo, su ciudad, su país.
Hay quienes emprenden su viaje con tristeza, otro con alegría, con ansiedad, con esperanza, con ilusión,... pero todas estas historias tienen algo en común: no importa mucho como cualquiera de ellos suba al tren, al barco, al avión, al autobús. Siempre hay un segundo, un instante fugaz, en el que la pena más amarga funde sus entrañas mientras ven su pasado (que no deja de ser nada menos que los cimientos del futuro) empequeñecer hasta desaparecer ante sus ojos. En ese momento, poco o nada importa el bien o el mal que ese lugar les haya causado, los recuerdos se amontonan en un nudo que obstruye la garganta y no dejan pasar más que nostalgia, nostalgia y nostalgia.
Pero una historia como esa nunca llega a su verdadero final hasta que se vuelve a la patria. Algunos se enfrentan a sus fantasmas, otros encuentran una sombra de lo que fue antaño su hogar, y muchos pasean por calles de ayer transformadas mágicamente en espejos del mañana, recordando. La inquietud del primer amor se palpa en una esquina determinada, y el dolor por la muerte de esa persona tan querida vuelve a abrir una herida que creían cerrada al pasar por una puerta concreta. Los recuerdos, invisibles y traicioneros, despiertan de su letargo, y muerden y cortan y gritan y duelen.
Por eso, aunque esto suponga un esfuerzo más allá del que debería suponer la lectura de un blog, os pido que os quedéis en silencio y escucheis atentamente esta canción. No importa si la has escuchado ya, nunca se vuelve a casa demasiadas veces.

Partido Reivindicativo del Sábado Perpetuo

noreply@blogger.com (Kry) — Wed, 09 Jan 2008 23:20:00 +0000

...Cuando sea presidenta, juro matar a los operarios de Fotolog!!!

Cada mes que no actualizas, haces llorar al niño Jesús

noreply@blogger.com (Kry) — Tue, 08 Jan 2008 22:23:00 +0000

Entre mis nobles propósitos de año nuevo (sí, habeis acertado, forjarme una carrera en el turbulento mundo del country es uno de ellos) está el de usar el poco tiempo libre que me deja mi bienamado Bachillerato para otras cosas que no sean el seguimiento compulsivo de blogs y el mah-jonj online, que ha hecho de mi una ludópata asquerosa (NO ME JUZGUEIS, MALDITA SEA, NO ME JUZGUEIS!!). Es decir, que me de el sol, iniciar conversaciones con seres de mi misma especie, comer, dormir,... esas tonterías que tanto gustan al ser humano.
Qué quiero decir con esto? Que prometo sobre la Guía Completa de Capítulos de los Simpsons que el poquito tiempo que use para momentos jocoso-festivos con el ordenador, actualizaré. Si tengo algo que contar, claro, no es plan de convertir esto en un espacio de MSN cani. Que sí, que lo sé, que me he dejado llevar al lado oscuro del todopoderoso y nuncaoperativo Fotolog...pero es que soy débil. Aún así, aquellos que se dignan a pasarse tanto por mi fotolog como por este humilde blog sabrán que hay veces que copieteo las entradas y hago doblete (Vease mi animado Año Nuevo con María del Monte, el anterior).
Y antes de despedirme, que leer en la pantalla es muy jodío (y más con mis colores derrite-retinas), sólo avisar de que Margarito tardará un poco más en volver, aunque espero que no mucho (ya sabeis...cese temporal de...huy, no, esto no era) y que si hay algún ser vivo que aún no haya visitado El Conejo Deformado...pues nada, no pasa nada, lo que sí os digo es que si os meteis encontrareis material audiovisual con el que chantajearme en tiempos venideros cuando esté de gira por Texas con mi banjo y mi borrrico. Y mis tiras cutres a pilot que hago los miércoles a las tantas, por favor, clasicazos!
http://www.elconejodeformado.com

Os aviso, tendreis noticias mías!!!MUAJAJAJAJA!!!
(Comprended que con mi estatura, o impongo por Internet o nada de nada)

Yo despedí el año con María del Monte...y olé

noreply@blogger.com (Kry) — Tue, 08 Jan 2008 22:19:00 +0000

Eso de cambiar las tradiciones no es buena idea, lo que pasa es que desde que Ramonxu dejó tirados a los de TVE por Antena 3, España se ha vuelto loca. Así que gracias a la lógica de mi familia (mi padre es de Jaén-los de Canal Sur dan las campanadas desde Jaén-es bueno verlas en Canal Sur), comprobamos que esa pobre gente, acostumbrados a que nadie vea las campanadas en su cadena, no saben ni darlas.
Poniéndonos en situación: 11:59 según el reloj de mi salón (que ingenua de mí, yo decía: será que lo tenemos adelantado porque estos pavos siguen hablando de tonterías), los cuencos de uvas, lacasitos y conguitos preparados y una mujer y un señor en la tele, que deducciones posteriores nos llevaron a la conclusión de que estaban sacados de esa gran serie líder de audiencia que es Arrayán.
Como en todas las cadenas se deduce que hay alguien de otra galaxia que aún no sabe qué son los cuartos, la explicación de rigor...pero con cencerros, porque según Canal Sur o es que los andaluces somos muy graciosos (juas, un cencerro, me has matao!), o bien si no se nos explican las cosas con herramientas campesinas no lo pillamos. Esa es Canal Sur, la cadena que utiliza para sus anuncios a una vallisoletana con un acento más forzado que el de 'Bandolero' (que quedó segundo en share de audiencias, tras la ya mencionada Arrayán).
Total, que están esos dos grandes desconocidos, explicandonos los entresijos de los cuartos y las campanadas como si del funcionamiento de un reactor nuclear se tratase cuando de repente se corta la imagen, se ve un reloj gigante encima de María del Monte engullendo una uva y un sonoro 'DONNNN'. Aunque bien podía ser que a cuenta de burlarme del cursillo acelerado de cómo distinguir una campanada de un cuarto al final ni atendí, comprendedme: cortan de repente a los pizpiretos arrayaneros de los cencerros, y sale María del Monte.
Lógicamente pensé que iba de coña.
Y mientras me quedaba mirando la tele, veo que la gente empieza a comer y que de esa forma me convierto en el personaje típico de todas las Navidades sólo comparable al ya desaparecido Calvo, que grita: PERO YA ES?? PERO YA ES???
Total, que empecé a meterme en la boca lacasitos como si mi vida de ello dependiese, mientras en la tele cada campanada era presentada por un personaje típico de la cadena. Después de la cantaora (aunque para mí siempre será un personaje de los Morancos que ha cobrado vida), aparecieron todos los niños de La Banda (que de niños tienen bien poco), presentadores...y Doraemon. Campanada nueve. Inolvidable.
Se rumoreaba que el encargado iba a ser Juan y Medio y su horda de niños porculeros. Dios es justo.

Total, que cada vez estoy más convencida de que mi abuela es la más lista de la familia, que se come las uvas a las 11 porque dice que después con las campanadas se agobia.
Como pa no quererla a la mujer =)

La xenofobia no es sólo amarilla y roja

noreply@blogger.com (Kry) — Sat, 24 Nov 2007 23:44:00 +0000

Entré hace unos días en el blog de un gran dibujante argentino al que admiro mucho, esperando encontrarme el buen rollo que suele imperar por esos lares. Cuál fue mi sorpresa al empezar a leer entre los comentarios de las entradas del blog, algunas críticas para nada constructivas y sin fundamento sobre este muchacho. Todo los que tengan un blog, o al menos el 90%, se habrán encontrado alguna vez en esta situación de la que siempre es mejor olvidarse (porque sinceramente, y más tratándose de un artista, si no te gusta su estilo, no te metes en su blog y punto, no te dedicas a molestar). La cuestión es que le dejé otro comentario diciendo lo típico, que no se preocupara por todos esos comentarios, que a quien le gusten sus tiras le van a seguir gustando sea la opinión de sus detractores la que sea.
Sin haber mencionado a nadie ni haberme dirigido a otra persona que no fuera el autor de la bitácora, en los días posteriores he recibido una verdadera lluvia de críticas, pero no por defender al dibujante, sino por ser española. Me han dado a entender que no debería opinar porque los españoles maltratamos a los sudamericanos, no les damos papeles y no los entendemos (amén de mentar a mi madre y tal, que es natural en estos casos, aunque nunca lo voy a entender). Tanto es así que cada vez va degenerando todo más: se ha hablado de las agresiones de la chica del metro de Barcelona y la mujer de Menorca, y todo como si yo hubiera sido la culpable de aquellas barbaridades. O yo, o el pobre autor del blog, que ha visto su página llenas de temas que no vienen a cuento.
Está clarísimo que la xenofobia es un brutal ejemplo de falta de cultura y humanidad, que no es justificable en ningún caso y que no tiene sentido que en esta época de presunto progreso carguemos con esa lacra.
Y precisamente por esto no puedo entender como algunas personas (porque claro está, no son todas) que pertenecen a un colectivo tan afectado por ese mal como son los sudamericanos, tengan esa doble moral de denunciar estas actitudes por un lado, y ejercerlas por otro.
Si todos somos iguales, todos somos iguales.
Si las víctimas se convierten en verdugos, esto no nos lleva a ninguna parte.

PD: Mil perdones por tener esto tan abandonado, pero causas de fuerza mayor me impiden actualizar.

El señor de capa roja

noreply@blogger.com (Kry) — Fri, 05 Oct 2007 15:29:00 +0000

Ayer a las siete, 10 personas dejamos de ser quienes éramos. Tomamos prestadas las vidas de un puñado de poetas que, altruístas, quisieron dejarlas en nuestras manos durante toda la eternidad.
Vivimos el dolor de no tener qué darle de comer a un hijo, el orgullo de enseñarle a vivir, la nostalgia de recuerdos infantiles de una época que no nos pertenecía y sentimos un escalofrío cuando vimos morir a un pequeño gitano.
Comprendimos que el ser humano desea aquello que no puede tener, pero que hay personas valientes que luchan por lo que aman, asistimos al principio de una trágica historia, sufrimos el dolor del desengaño, rogamos que nuestro amado o amada permaneciera a nuestro lado y, aún así, le perdimos.
Sentimos morir a los amigos, a los que venerábamos, cantamos su recuerdo, nos vimos sumidos en el olvido del sueño eterno,...y vimos esperanza donde no parecía haberla.

Finalmente nos encomendamos a él, al teatro, el señor de capa roja al que le debemos buena parte de nuestros mejores momentos.

No creo que podamos nunca agradecerle todo lo que ha hecho por nosotros.

Ayer a las siete, 10 personas dejamos de ser quienes éramos, y un público maravilloso quiso acompañarnos.
Y, juntos, escuchamos el cantar de la música de otras olas.

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A los poetas, a quienes vinieron a vernos, al colegio, a mis barraqueros y, como no, al teatro:
Muchas gracias por el día de ayer

25 de septiembre de 2003

noreply@blogger.com (Kry) — Mon, 24 Sep 2007 22:59:00 +0000

Desde que era pequeña siempre me ha gustado imaginarme cómo sería mi vida en un futuro. No tenía grandes aspiraciones, simplemente quería ser buena persona. Alguien a quien las personas necesitaran, en la que pudieran confiar. Que hiciera reir a una persona en un momento imposible y que, por ello, esa persona me considerara importante. Pero miento, sí que aspiraba a algo grande.
Yo quería un novio. Uno de esos chavales de series americanas a los que persiguen las chicas más guapas del mundo y que pasa de ellas, porque son imbéciles, y te eligen a ti, porque cree que eres mejor que todas. Y ni que decir tiene que yo en mi vida he llamado la atención entre el sexo masculino, pero dice la canción que soñar es gratis.
Fui creciendo algo más y supe que toda esa basura sacada del mercado de series y películas yankis no pasa, ni pasará nunca, porque los guiones los escribían gente que tenía demasiado en la cabeza como yo, y porque esas situaciones en el mundo real son simple y llanamente absurdas; pero eso lo entendí un poquito más tarde.
Empecé la ESO y, por extensión, el período de hormonas revueltas. Aún hoy el 90% de la población masculina me parece atractiva, es algo que viene de fábrica, y pues qué queréis que os diga: a mi me gustaban todos, por A o por B. Me daba igual que pasaran de mí o que fueran imbéciles profundos; para lo que yo los quería, que por aquel entonces era observarlos, me daba igual.
Hasta que un día, después de haber pensado cómo sería, habérmelo imaginado de mil maneras distintas, con múltiples caras, en múltiples situaciones, conocí a aquel que era totalmente distinto a los demás. El que era único. El que yo quería, vaya.
Y ya os digo, después de haber imaginado ese momento desde todos los ángulos posibles, cuando ocurrió casi ni me di cuenta. Salí de mi casa aquel día con 5 euros que se me perdieron por el camino y me retrasaron para llegar al Corte Inglés, por lo que hoy le agradezco al karma, al destino o a lo que sea que tuviera ese detalle.
Llegué a donde estaban mis amigas, nos metimos en el centro comercial, y al llegar a las escaleras mecánicas centrales lo supe. Me da lo mismo que no me creáis, pero yo lo supe.
Supe quién era el chaval que venía al lado de mi mejor amigo, supe que era al que había conocido en Internet el día anterior y con el que había charlado un ratito sobre su novia y mis tonterías, supe que era especial (algo alrededor suyo gritaba a los cuatro vientos que era especial), supe que no se acordaría de mí pero que me trataría como si lo hiciera, supe que pasaría una tarde memorable, que quería saber quién era, qué le gustaba, qué le había pasado en la vida.
Y a lo largo de la tarde, ajeno él a todo lo que estaba pasando, tratándome con la dulzura que me trata desde el primer momento que nos vimos, me confirmó lo que ya pensaba.
Y hoy, 25 de septiembre, hace 4 años de aquello.
Y aún hoy, 25 de septiembre, me sigue demostrando que es él. La persona de mi vida.

Como dos gotas de agua... turbia

noreply@blogger.com (Kry) — Wed, 19 Sep 2007 13:24:00 +0000

Imitando a la jefa chachilonga, aquí pongo el collage de My heritage.

Os prometo que una vez me dijo que me parecía a neil gaiman XD

Dos bodas y un botellazo (relato de una imagen chana)

noreply@blogger.com (Kry) — Sun, 09 Sep 2007 22:12:00 +0000

Como está muy feo hablar de asuntos de familia en el internele, voy a hablar de los asuntos de OTRA familia. Y no es que no tenga anécdotas de la mía para llenar este y unos cuantos blogs más, pero temería que cierto pueblo de Jaén, del cual mi padre es natural (en esta nuestra bitácora lo llamaremos Innsmouth, por infinitas razones), podría levantarse contra esta servidora, con sus palillos de dientes de varios usos y sus hogazas de pan del tamaño de cuatro cabezas.
Pues bien, este fin de semana, mi persona y yo nos hemos trasladado a la capital jienense para una boda familiar, a modo de embajadora de la fraternidad (o lo que es lo mismo: cómo un examen y unas prácticas pueden liberar a tus hermanos de las obligaciones del clan y a la vez convertirte a ti en la pringada más grande del mundo). Contra todo pronóstico, la boda transcurrió sin ningún incidente digno de mención, hasta después del convite. Lo que aconteció durante el baile se merece no uno, sino varios posts, pero haré un breve resumen.
Después de comer como cerdos, había que bajar un poco la comida, así que al lado de la barra (libre, no se concibe de otra manera por aquellos lares), después de que los novios abrieran el baile, se improvisó una pista. Y allí andaba yo, mirando la escena, viendo cómo el famoso DJ Kmarero, típico de todos los bodorrios, iniciaba la lista de Gratest Hits de discotecas con un interminable popurrí de pasodobles y la muchedumbre se volvía histérica de felicidad, ajenos a lo que se avecinaba.
Yo lo reconozco, igual bailar no bailo, pero las canciones horteras aunque no me gusten me las sé todas, y bien que me gusta cantarlas a todo pulmón cuando las ponen. De repente, empezó a sonar un ritmillo que me era familiar (y a los del campamento también, SEGURO) y una voz femenina cantaba ‘’Por si acaso se acaba el mundo todo el tiempo he de aprovechar…’’. Toma ya, me dije. La reina, la musa de los veranos. La Carrá. Y ya estaba yo entonando aquel himno estival cuando una voz dijo cerca: ‘’¡Ay, Dios mío, que se matan!’’
Como si de una reunión de antiguos componentes del grupo Parchís se tratara, varios hombres de la boda de al lado, vestidos con vistosas (entiéndase vistoso por rematadamente hortera) camisas de colores, intentaban partirse la cara unos a otros. He aquí la escena: un hombre de camisa azul intenta pegarle un puñetazo a un hombre con una camisa verde mientras señores de esmoquin y el triste y único guardia de seguridad del recinto intentan separarlos, una botella o un vaso de cristal que vuela por los aires en dirección a la cabeza del hombre de camisa naranja, todos los invitados de otra boda mirando.
Se detiene el tiempo.
Segundos se convierten en minutos.
Corazones que laten acelerados.
Un joven grita esperando la inminente explosión se cristales en su crisma.
Abuelas que se cogen del brazo.
Y el silencio de la noche, que repentinamente, se ve roto por una voz en off que grita, feliz:
“¡PARA HACER BIEN EL AMOR HAY QUE VENIR AL SUR!”
Chanante, lo llaman.

Qué 25 patas para un...banco?

noreply@blogger.com (Kry) — Fri, 31 Aug 2007 20:38:00 +0000

Ea, mis 25 pinículas favoritas (sacrificando otro títulos, aunque me ha quedado una buena lista):

El Show de Truman
Mi vida sin mí
La Vida es Bella
Forrest Gump
Descubriendo Nunca Jamás
Mary Poppins
Kill Bill
El Diario de Noa
María Antonieta
El Laberinto del Fauno
Eduardo Manostijeras
El Padrino
Match point
Las vírgenes suicidas
Lost in translation
Pesadilla antes de navidad
Esencia de mujer
Star wars (contémosla como una)
La máscara de cristal
La vida de Brian
El sentido de la vida
Man on the moon
The Majestic
El club de los poetas muertos
Casi famosos

El último mono…humanista

noreply@blogger.com (Kry) — Mon, 27 Aug 2007 19:15:00 +0000

Cuando estaba en 4º de ESO yo ya tenía muy claro que optativas iba a coger en 1º de Bachiller. Me tiré todo el curso flipando con la idea de que iba aprender latín, que dicho sea de paso era también una muestra de valentía, porque esta asignatura la impartía Sor Pasión, una bellísima persona a la vez que gran profesora (de la que ya hablaré en profundidad otro día), pero que a nadie le caía bien porque tenía unos métodos algo anticuados. Bueno, lo de que no caía bien es un eufemismo, para qué engañarnos, había algún angango que otro al que le oí decir entre dientes cosas de ella cuando la mujer le había reprendido por lo que fuera que…vaya tela. Pero bueno, una amiga mía que entre psicología y latín decidió escoger la segunda (porque hubiera hecho lo mismo en las dos: nada de nada) al igual que una chica y un chico que vinieron de otro colegio. Así que ahí estábamos…cuatro. Los cuatro que tenían que irse corriendo cuando sonaba la campana, cuando no se perdían directamente los cambios de clase, para ir al aula dos pisos más arriba; los cuatro a los que nadie preguntaba qué tal le venía tener un examen de otra asignatura en cierta fecha; los cuatro que no tenían voz ni voto a la hora de poner los trimestrales. Esos cuatro, sí, los pringaos.
Aún así, más feliz que era yo aprendiendo latín no era nadie. Ha sido una de las asignaturas en las que más he disfrutado y de las que más he aprendido. Pero a mediados de curso me enteré que ninguno de mis compañeros ha querido coger latín para el año que viene así que me encontré delante de la orientadora diciéndome que me olvidara del asunto, que el año que viene tenía que pasarme a sociales. Además, los niños de cuarto no han cogido ninguno latín, así que el año que viene no habrá humanidades (o el sucedáneo cutre al que da opción mi colegio) en ningún curso. Sé parte de los motivos, pero no voy a difamar al colegio porque al fin y al cabo, en general, me encanta.
Eso sí, cuando me dieron la hoja de preinscripción y vi que, de puertas para afuera, proporcionaban la opción de latín como optativa, no solo la cogí, sino que marqué una X enorme al lado de ‘’HUMANIDADES’’. Que sí, para joder.
Para lo que me queda en este convento, me cago dentro.
Firmado: la última estudiante de humanidades de San Vicente.

Farewell

noreply@blogger.com (Kry) — Thu, 23 Aug 2007 21:22:00 +0000

Sé que me va a ser difícil pero prometo que esta es la última vez que me quejo. Eso sí, toca hacerlo a lo grande.
Este verano no es que haya sido especialmente revelador, pero sí ha sido el final de una revelación producto de muchos meses, incluso años. Y, repito, me pongo el disfraz de víctima por última vez en mucho tiempo, espero, para explicar por qué empiezo una etapa nueva.
En primer lugar, me han hecho mucho daño, me atrevo a decir que mucho más del que he podido provocar yo en toda mi vida. La persona en la que me he apoyado toda mi vida desde que tengo uso de razón y a la que he apoyado incondicionalmente (y cuando digo incondicionalmente, me refiero exactamente a eso) me ha cerrado la puerta de su vida en las narices. Llevo más de dos años intentando comprenderla y apoyarla, traicionando mis propios principios para poder ayudarla, porque eso es todo lo que he intentado hacer yo, eso puedo jurarlo. Al final ha tomado la decisión de rodearse de la gente que le diga lo que ella quiera oír, como, para qué engañarnos, la niña mimada que siempre ha sido. Y me alegra decir que se acabó.
Bajando otro escalón, están aquellos a los que me he abierto, sabiendo lo poco que me gusta aunque este post haga ver lo contrario. A los que ya se fueron de mi círculo, por volver de vez en cuando para darme alguna que otra puñalada sin sentido, porque aún yo no sé qué daño pude hacerles. Y a los que, Dios sabrá por qué, siguen aquí sin interés alguno, porque yo sí que tengo interés en ellos y me hacen sentir que valgo menos que una mierda.
Seguimos hacia abajo, y están los que me han decepcionado, aunque aquí hay personas del grupo anterior, incluso del primero. También abarca a los conocidos que, dándoles yo una oportunidad, la echaron a perder desastrosamente y a aquellos que me abandonaron a mi suerte las pocas veces que podía haberlos necesitado a cada uno.
Por último, esos que no dan un duro por mí, los psicoanalistas de pacotilla con los que me encuentro día sí y día también que creen que me conocen y ni siquiera se han acercado a la superficie. Y ya puestos, los anónimos que no saben que el uso de las vocales no es ninguna moda.
Podría terminar dedicándoles a todos ellos un grande y pintoresco ‘’QUE OS DEN POR CULO’’, pero no, incluso ahora que sepan que si lo necesitan estaré allí. Sean quienes sean, me hayan hecho lo que me hayan hecho. Porque no todo el mundo es como ellos, y yo al menos lucho todos los días por ser un poco mejor persona, independientemente de que lo consiga o no. Y no van a ser ellos tampoco los causantes de que tire la toalla en este propósito.
Paso página hoy, y toda esta gente pertenecen al capítulo anterior de mi historia, a la vez que esos que de verdad me quieren van ganando protagonismo.
A los héroes y heroínas de mi vida, que confío en que ellos sepan quiénes son, seguiré dando gracias a Dios todos los días por haber cruzado nuestros caminos.
A los demás, los traidores, los falsos, los cobardes…pues farewell, my friends.

Por fin!!! Ou yeah!!!

noreply@blogger.com (Kry) — Mon, 30 Jul 2007 23:01:00 +0000

Hace un año los Niños Perdidos fuimos encontrados.
Es cierto que en Nunca Jamás hicimos muchísimos amigos, vivimos experiencias inolvidables y aprendimos que la vida tiene mucho que ofrecernos, que valemos más de lo que pensamos y que todo el mundo se merece una oportunidad (y muchas más). Al menos yo lo aprendí. Allí me di cuenta de que las cosas no son como parecen, que sé menos de lo que creo y, por otra parte, también más.
Pero todos crecemos, y a todos nos llega la hora de volver a nuestras vidas. La diferencia es que allí nos enseñaron que podemos tomar las riendas de esas vidas y llevarlas a donde queramos. No importa que nos hagamos mayores, uno vive las aventuras que quiere vivir.
Y efectivamente, el 1 de agosto los antiguos niños perdidos nos dirigiremos al campamento 2007, tras un año de espera, con nuevos amigos y con la ausencia de otros tantos.
Si este año ‘’Savia Joven’’ se han convertido prácticamente en las personas más importantes de mi vida, no quiero ni pensar en qué vamos a sentir el 8 de agosto, a la vuelta de ‘’La ruta de la seda’’.
Pero eso, eso es otra historia.

Once upon a time in Seville

noreply@blogger.com (Kry) — Wed, 25 Jul 2007 21:19:00 +0000

-Lo que va a ver a continuación no tiene nada que ver con el post que nos ocupa, pero ahí va:

qué obra maestra, por dios, qué obra maestra!!!! Joss Whedon, yo siempre confié en ti!!!!-

Por petición popular, exceso de tiempo o por la poderosísima razón de que me da la gana, contaré una de las anécdotas que me hace creer que tengo una doble personalidad malvada, impulsiva, y a la que seguro le gustan los Take That (fijaos, es EL MAL!!!)

Todo ocurrió un bello día de un mes de estos que hace calor en una excursión del colegio hará unos dos años. En el autobus, yo, que soy lo denominado por angangos y demás comunidad cani una "ashantá" (sí, lo reconozco, qué pasa?? te molesta???...porque si te molesta yo lo retiro que pa qué vamos a tener mal rollo y así tos contentos que no ha pasao ná...) escuchaba cómo mis amigas se morían por entrar en Isla Mágica (el destino...como todos los años) para montarse en la ''Esto está alto de cojones'' as known as ''Caída libre'' mientras que yo juraba al más puro estilo de la señorita Escarlata que no me subiría en la vida, como no me había subido en todos los años que habíamos ido. Que no, que no y que no; ellas lo sabían, así que no me presionaron.
Nos dan las entradas, la expectación de todos va en aumento (que ya ves tú, como quien va al Louvre...ah no, cuando fuimos les importó una mierda...) y tras esperar la cola, entramos.

No sabría explicaros qué fue. Vamos, es que no lo sé ni yo. Fue poner un pie en el parque y salir corriendo para la Caída libre. Me monté no una, ni dos, ni tres, sino cuatro veces seguidas bajo la mirada ojoplática de mis amigas. Y cuando me bajé la cuarta vez, me tuvieron que convencer de que nos fuéramos a otro lado porque iba a por la quinta.

Y esa fue la última vez que me monté en una Caída libre, a pesar de haber vuelto más veces de las que quisiera a ese y a otro parque de atracciones más. ¿Que por qué no me monto?

Porque me da miedo, como siempre.

Memo...digo, meme

noreply@blogger.com (Kry) — Tue, 24 Jul 2007 14:36:00 +0000

Me lo han pasado desde Preludios y nocturnos

Reglas:
* A. Cada jugador comienza con un listado de 8 cosas.
* B. Tienen que escribir esas 8 cosas en su blog y junto con las reglas del juego.
* C. Tienen que seleccionar a 8 personas más para invitar a jugar y anotar sus nombres o el nombre de su blog.

1. Sería feliz siendo cantante de country, cantante de punk, actriz de teatro, actriz de buen cine, armonicista, dibujante de cómics, animadora de películas de dibujitos, escritora o todo a la vez.

2. Me encanta que me hagan reir y hacer reir yo. También tengo especial predilección por aquellos que entienden mi sentido del humor, aunque eso viene a reducirse...a mis amigos, por costumbre XD

3.No me gusta la gente. Aunque parezco muy extrovertida y tal, soy una antisocial de las peores. No sé si es porque la gente no me da lo que yo espero de ellos o porque soy una tontaca intelectualoide que se cree mejor que nadie. El caso es que no me gusta la gente, aunque parezca que sí. puede que sea porque...

4. Soy un gato. Sí, no mucha gente lo sabe, pero así es. Siguiendo con el tema de los animales, sé imitar a la perfección a los koalas, las tortugas y a las urracas en celo.

5. Soy una neurótica. No aguanto los ruidos de los cubiertos, me dan asco los cilindros, y tengo una especie de doble personalidad que se apodera de mí actuando por impulsos (Contaría una anécdota, pero es que de verdad da mucho miedo)

6.Soy partidaria de las segundas oportunidades. Y de las terceras y las cuartas. Las doy, las recomiendo y las exijo.

7.No me gusta contarle mis penas a nadie, simplemente guardármelas. Si se las cuento, se las cuento sólo y únicamente a gente que apenas conozco. No soy partidaria de los psicólogos a pesar de todo: la introspección es suficiente.

8.No soporto que digan que el amor no existe ni que hay edades concretas ni que lo idealicen ni nada de nada. El amor no es una mierda, el amor no te hace sentirte peor. Puede ser que tú seas una mierda y que tú te sientas peor y le eches la culpa al amor, que lo único que hace es llenarte de recuerdos bonitos y sentimientos buenos para el porvenir. Tampoco lo arregla todo, cuidado, pero de tu vida sólo eres responsable tú. Y no, lo que pasa no es que me quede mucho por aprender, es que la gente es muy complicada.
Conozco el amor y puedo decir (y digo) que mola, siempre y cuando sea verdadero y altruista.

Y nominooooooo: Salvita, Laura, Juanma, Alberto, Raquelo, Marisa, Gemelo, y a Lol, si se pasa.

God gave rock'n'roll to me

noreply@blogger.com (Kry) — Thu, 12 Jul 2007 12:16:00 +0000

Unos minutos musicales patrocinados por El Tubo

Estábamos tan ciegos...

noreply@blogger.com (Kry) — Sat, 16 Jun 2007 13:05:00 +0000

A las últimas entregas de Jurassic park, así como de Tiburón, se las criticó mucho porque presentaban a unos dinosaurios y a unos tiburones digievolucionados, con unas capacidades intelectuales tremendas, y una mentes asesinas peligrosísimas. Y nosotros nos reímos. Ja, ja.

Pues muy bien, nosotros nos lo hemos ganado. Una raza superior está tomando el control y nosotros, inmersos en nuestro egocentrismo de ser humano, no nos damos cuenta. Sí, os estoy hablando de los…casi no puedo ni decirlo…LOS MOSQUITOS!!!!

Gracias a su pequeño tamaño y a lo indoloro de su picadura (hasta que te das cuenta de que está ahí: una roncha nunca te va a picar hasta que te la veas), se están haciendo con nuestra savia vital, los muy bastardos. Sí, lo sé, tenían una gran tara: el zumbido; sin embargo, Dios sabe cómo, han logrado deshacerse del ruido y ahora son prácticamente unos ninjas del mundo animal.

Hace unos días, pude capturar a uno de los suyos para sacarle algo de información, pero cuando me despisté, cogió el baygón y ya no hubo nada que hacer. Una dictadura, os lo digo yo, una dictadura es lo que están preparando.

La vendetta no se hizo esperar: pocos días después, mientras estudiaba, encontré unas 12 ronchas en mi cuerpo. Al menos me queda el consuelo de que dentro de unos años, seré alabada como una mártir.

…

Maldito! Tú empezaste esta revolución!

Yo una vez tuve una vida

noreply@blogger.com (Kry) — Mon, 11 Jun 2007 22:30:00 +0000

Lo juro. Salía, hablaba con la gente, estaba de buen humor, incluso me daba mis garbeíllos con mis drugos. Ay, pero esos eran tiempos mejores, la Era Eso (je, tiene gancho). Ahora sé qué día es según el examen que tenga, muy triste.

Pero, como hay que buscar un aliciente para estudiar, pues tengo mis propósitos de Verano, que son como los de Año Nuevo, useasé, cumpliré menos de la mitad.

-Star Wars. Todas. Incluso el episodio I. Soy una frikaza a la que no le gusta la criatura de George Lucas, la oveja negra, pero a todo hay que darle una segunda oportunidad.

-H.P. Lovecraft (sí, Hijo Puta Lovecraft), que ya tenía ganas. Lo que encuentre.

-Clases de piano, para aprovechar este aceptable oído que Dios me ha dado.

-Escribir y/o dibujar algo relacionado con los discos que escucho últimamente.

-Dibujar una tira, aunque sea una.

-Leer una larga lista de libros que tengo preparada.

Y todo esto y más, a partir del jueves, que es cuando acabo oficialmente, aunque puede que me presente a alguna suficiencia. Y, si no escribo antes, au revoire que dijo Voltaire, que el 23 me voy a París =D

Hale, a gambitear, no me obligueis a hacerlo por vosotros!

Búscate un pirata que te quiera...

noreply@blogger.com (Kry) — Sun, 27 May 2007 00:19:00 +0000

Tarde o temprano había que hacerlo: hoy he ido a ver Piratas del Caribe ‘’esincreíblequelohayamostraducidocorrectamente’’: En el fin del mundo. Y, como el que avisa no es traidor, hay un poquito de SPOILER, mu poquito, pero es que yo soy dada a reventar películas sin querer.

Vamos a ver, la idea no es mala. Piratas del Caribe mola, pero si lo recargas demasiado pues pasa lo que pasa. En primer lugar, sobra una hora de película: todos sabemos que Jerry Bruckheimer se limpia el culete con billetes de 1000$, así que no sé qué necesidad había de demostrarlo con 3 horas y pico de metraje.

No es tan graciosa como las anteriores, en parte porque le dan más protagonismo a la pavisosa de Elizabeth que, siguiendo la consigna “ser una mujer liberada es ser una machorra” de la trilogía, lo único que hace en la película es gritar cosas con voz de Manolo y pasearse con paso marimachonesco, más guarra que la Tota, porque no se da un triste baño y hasta a los piratas les da un poco de fatiguita.

Al Capitán Sparrow ni se le toca, que mi Johnny de mis amores lo hace tan bien como suele.

Will… ¿Qué decir de Will? Por una parte, como ocurre con Keira Knightly, yo ya no sé si los actores son malos o es que el papel no daba para más, porque el hijo de Bill el Botas tiene tanto carisma como un brik de leche. O menos.

Sin embargo, protagoniza uno de los momentos más bonitos de la pinícula, o al menos para mí. Han querido hacer un homenaje al estilo español (que ya se olía con aquello de que fueran piratas DEL CARIBE) y Will aparece en el momento “tomayaquechachi” que abundan en el cine dolariano (usease, pa sacar tajadilla), vestido del ídolo español juvenil del momento: el Arrebato. Desde aquí un beso por el detallazo.

A parte de lo dicho, cabe destacar la demencia senil del pobre Bill el Botas (“-Bill-Sabes mi nombre?-Conozco a tu hijo, …pero Bill-Sabes mi nombre?-Conozco a tu hijo…”), el poco provecho que se le saca a Keith Richards (totalmente prescindible), las historias que quedan cojas, y el final, que es de los peores que he visto. A uno de los mejores personajes (no recuerdo cómo se llama, así que le llamaremos por su nombre real, aun que no exento de derechos de autor: la sacerdotisa de la Casa Internacional del Mojo) se la han cargado totalmente y, ya que saco el tema, una pena que una trilogía que supla a Monkey Island (que no se va a hacer ya, todos lo sabemos…) caiga en la tercera parte.

Y ahora las cosas buenas: efectos especiales as usual, momentazos como el del barco del revés, banda sonora, la reunión de la hermandad, Sparrow, momentos comico-jocosos varios, el mono, y el ingenio del que hemos tenido que hacer gala para meter la comida en el Corte Inglés. Le teníamos que haber echado una foto al batido de litro dentro del minibolso de Cinta, o a los bolsillos de Salva llenos de barritas de cereales mientras Juanmita nos criticaba en plan madre avergonzada.

En fin, id a verla, quedaos después de los créditos, y cuidado con el mono de tres cabezas.

El post molón

noreply@blogger.com (Kry) — Wed, 02 May 2007 21:44:00 +0000

Hale, pues aquí lo tenéis, impacientes:

Érase una vez un post pequeñito que pertenecía a la bitácora de un tal Su_KnIhO_DeL_BaRrIo_XuNgO_dE_TrIaNa_SiTy. Vivía triste y apenado ya que ni siquiera pertenecía a un blog de verdad sino que se encontraba atrapado en un espacio de MSN, destinado a acabar entre fotos de mozas de reputación muy clara: ligeras de cascos tales como gallinas. Los días pasaban, y el pobre postcito soñaba con pertenecer a alguno de los grandes: que Viruete dejará en él su melancólica visión de los pijamas de nuestra infancia, que Jotacé mancillara su título con alguna descontextualización comiquera, que Rafa Marín lo usara para poner a parir alguna película de superhéroes o, al menos, que uno de los muchachos de Cosas de Frikis lo convirtiera en el borrador de una entrada para los manidoloridos adoradores de Onán. Él quería ser un post molón.

Pasaron los meses, y el presentía que pronto sería el elegido para contener una bella canción de Haze o una cadena que maldijera tu vida amorosa (o ya puestos, tu vida, en general) cuando, oh destino cruel, el teclado de aquel muchacho a que llamaremos El Joven Maqueado (pues cuentan los ancianos que todo él estaba recubierto de oro…s) cayó en las manos de su dulce novia Sa_RuBiA_RoNeHaNtA (cuyos rumores de analfabetismo eran totalmente infundados: admirad como colocaba esa elegante H entre la e y la a) que en conmemoración a su segundo día de relación, quiso dedicarle un bello poema ornamentado con colores algo excesivos quizás, pero un hermoso contenido sacado de la Guía Para Muchachas De Bien “Loka”. Mientras que esta amante de los océanos (pues debéis saber que nadie como ella había coleccionando corales) se disponía a completar su maravillosa obra, recibió, para alivio de nuestro protagonista, un SMS de su amiga Jennifer María de Todos los Santos (sin duda alguna, relacionada con la familia Esteban, de los Esteban de toda la vida) en la que le comunicaba, con gran pesar, que había sido testigo de un affaire entre El Joven Maqueado y la mejor amiga de nuestra pizpireta reaggetoniana. Montada en cólera (¿En qué si no? No entiendo de qué os reís), borró todo el contenido de aquellas apasionantes memorias del trianero, incluído al pequeño post, que quedó flotando en el ciberespacio.

Y hasta hoy, queridos amigos, el día en el cual puedo sentirme orgullosa de haber hecho algo grande en mi vida. He cumplido el sueño de una pequeña entrada de blog.

Sí, señores: este es el post molón.

PD: me gustaría deciros que esto está escrito bajo los efectos de la cafeína…pero lamentablemente no es así.

¡Qué cosa más bonica!

noreply@blogger.com (Kry) — Wed, 25 Apr 2007 20:46:00 +0000

No, no os hagáis ilusiones. Este no es el post molón que prometí pero he de anunciar que he hecho cambios chachis en la página y si aún no os habéis quedado ciegos de tanto ver la explosión de Heroes (frikis, que sois todos unos frikis), alguna que otra no se os habrá pasado por alto. El color, sí, bueno, pero eso es lo de menos porque las plantillas de blogger son una caca. Sí, y lo volvería a decir. Caca.
A parte de eso, y entre otras cosas, he colocado una bonita lista de videos que se titula ''Música de pollo'', pero que tenéis que bajar un poco en la pantalla para verlos. No me seais vagos, por el amor del gran DISO.
Iré poniendo más cositas a medida que mi mente inexperta vaya descubriendo las múltiples posibilidades del blog. Múltiples y chuflas, porque ya me dirás tú que sentido práctico tiene cambiar el símbolo de blogger.
En fin, os diría que mirárais los links, pero es que sois vosotros que me firmais los dueños, así que pa qué XD.

PD: este post está escrito bajo los efectos del café. Mis más sentidas disculpas.

Ouch!

noreply@blogger.com (Kry) — Tue, 24 Apr 2007 22:28:00 +0000

Bueno, aquí se supone que debería ir un exagerado y exaltado post sobre por qué ahora blogger me porfía mi propia contraseña, y no me deja comentar los blogs de mis coleguillos y coleguillas hasta que no acceda a mi cuenta desde la página principal.
Bien, queridos amigos, además de dejar claro lo vaguísima que soy aprovecho y demuestro mi estupidez, ya que blogger y gmail ya me avisaron que tenía que iniciar sesión con mi nombre de usuario de GMAIL y no de Blogger, por lo tanto lo incorrecto no era mi contraseña sino mi nick de ususario. Soy una palurdaza.
Pero como os he dejado sin actualización interesante, lo compenso prometiendo que habrá cambios en el blog y una pronta actualización (pero de las de verdad).
Hale, a pasarlo bien chavales.